11 апреля 2025
Айзада
В детстве мой отец был для меня героем. Самым сильным, самым умным, самым добрым. Я знала, что он меня любит, и чувствовала это в каждом его поступке. Когда я целовала его в щёку, он с улыбкой на всю улицу изображал, будто растаял, как кусочек шоколада. Я никогда не просила ничего в магазинах, но он замечал, на что я засматриваюсь, и вскоре это чудесным образом оказывалось у меня в руках.
В третьем классе у меня начались месячные – и всё вдруг изменилось. Я ощутила не просто дистанцию между нами, а почти полное отсутствие его эмоционального участия в моей жизни. Он по-прежнему был рядом, но исчезли тёплые слова, поддержка и то самое ощущение, что я всё ещё его маленькая дочка. Мы жили в одном доме, но вели себя как чужие люди. Когда подруги делились историями о том, как их отцы нежно называют их, заботятся, проявляют участие, я чувствовала внутри пустоту. Мне было больно и непонятно: почему у нас с папой так не получается? Почему его любовь будто растворилась?
Когда я переехала из родительского дома, я вдруг поняла, как сильно по нему скучаю. По мелочам, которые раньше казались незначительными – глажке его рубашек или завариванию чая для него. Я осознала, что, несмотря на наши сложные отношения, я люблю его бесконечно. Пусть он не всегда умел выражать свои чувства так, как мне хотелось, пусть не соответствовал образу «идеального» отца, но он оставался моим папой.
